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Dans une ville qui est censée être Los Angeles, mais qui ressemble en réalité à un mélange entre Paris et une ville italienne écrasée de soleil (peut-être un vieux roman de John Fante, me figuré-je), je trébuche sur une place et lève les yeux vers un grand arbre qui domine les palmiers sages alignés derrière lui, autour d'un bassin. Sur une branche, trois grands oiseaux blancs très sages, des cacatoès ? et un bébé hilare qui fait de la balançoire au bout d'un fil invisible - on dirait que c'est le vent qui le berce, on dirait ce petit enfoiré est en train de voler. Je voudrais prendre une seconde photo avec mon portable (la première était mal cadrée, pour ainsi dire, on ne voyait que son visage), je voudrais appliquer ce foutu filtre sépia maintenant, mais mon père insiste pour jouer lui aussi, il finit presque par me prendre l'appareil des mains et, excédé, je finis par lâcher un tonitruant "putain !"en me laissant tomber sur une chaise en fer forgé. Plus tard, ma colère se dissout lentement alors qu'installés dans un car, nous traversons les collines de San Bernardino, jaunâtres, hérissées de cactus géants et de gratte-ciels pour rentrer en France, et je me dis : tout ça n'est pas si grave, nous allons encore voyager de nuit.
Sources : une discussion sur Confiteor avec mon père ; des rêves réguliers à propos d'aéroports ; la mention récurrente, ces derniers jours, de perroquets ; le choix possible d'un roman de John Fante pour un travail en classe.