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Quand je suis malade, bien malade, comme cette nuit, par exemple - quatre heures de prostration semi-fiévreuse à me demander si je suis censé vomir ou serrer les dents, à me demander aussi pourquoi le sommeil se refuse aussi obstinément à moi - le seul livre que je parviens à lire est, depuis vingt ans, celui-ci :
Le Dictionnaire de la bêtise est amusant mais dispensable. Il est bourré de contre-vérités et de prédictions erronées, du genre "Balzac sera oublié dans dix ans" ou "jamais personne n'ira sur la Lune". Ouais, personne n'est parfait, en gros. Le Livre des bizarres, lui, est une merveille de poésie décalée : un livre magique qui avance à contre-courant, peuplé de personnages inutiles, dérisoires et sublimes. On le trouve encore d'occasion.
J'ai pris mes places pour Leonard Cohen. C'est hors de prix mais si je ne vois pas ce type sur scène avant qu'il arrête, je m'en voudrai toute ma vie. J'ai découvert Cohen en 1991 (année de parution du Livre des bizarres) avec une compilation-hommage réalisée par Les Inrocks au temps où, enfin, vous voyez, et je nourris depuis à son égard une affection sans borne, très largement supérieure en tout cas à celle que j'éprouve pour Dylan.
Si vous passez par Beaune et que vous aimez le vin, rendez donc visite à la Cave de l'ange gardien. Les propriétaires sont adorables, et ils vous feront goûter des trucs à tomber en masquant les étiquettes, ainsi que ce qui est sans doute la meilleure crème de cassis du monde. Prévoyez trois heures (sans déc').
