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Annoncé pour début août, The Suburbs, 3e album d'Arcade Fire, ne devrait pas trancher résolument avec ses prédécesseurs. On en connaît maintenant le tracklisting :
01 The Suburbs
02 Ready to Start
03 Modern Man
04 Rococo
05 Empty Room
06 City With No Children
07 Half Light I
08 Half Light II (No Celebration)
09 Suburban War
10 Month of May
11 Wasted Hours
12 Deep Blue
13 We Used to Wait
14 Sprawl I (Flatland)
15 Sprawl II (Mountains Beyond Mountains)
16 The Suburbs (continued)
... et une bonne moitié des morceaux, sortis ici et là, ou joués au Théâtre Granada de Sherbrooke le 8 juin dernier. Conclusion prématurée : le groupe aurait un peu perdu en folie juvénile ce qu'il a gagné en maîtrise et en tension. C'est grave, docteur ? Moi, je n'ai pas l'impression. La chanson-titre, pour ne parler que d'elle, est une merveille, et j'ai déjà avancé cette hypothèse : les Canadiens sont sans doute les seuls à pouvoir encore assumer le statut écrasant de hérauts/héros indie pop, artistiquement crédibles et taillés pour les stades - les derniers, en somme, susceptibles de remplacer Radiohead (lesquels, hasard du calendrier, nous promettent un nouvel album pour la fin de l'année) dans le coeur des bientôt quadras, biberonnés aux Inrocks première formule et élevés aux Pixies, et d'établir la jonction avec les générations suivantes. Confirmation sur pièces très bientôt.
Et puis sinon :
Je cherche des lecteurs pour Bal de givre à New York, mon nouveau roman Wiz à paraître, normalement, en janvier prochain, soit deux ans après sa écriture. Attention : ce n'est pas pour tout de suite - disons pour la fin de la semaine prochaine, mais je préfère prévenir maintenant et prendre d'ores et déjà le nom des personnes intéressées. De quoi ça parle ? Hum, disons New York, hiver, fantômes, jeune fille riche aux souvenirs vacillants. Extrait :
-Vous êtes la fille de Cyrius Claramond ?
Notre limousine était arrêtée à un passage piéton. Le chauffeur avait incliné son rétroviseur pour mieux me voir.
- Oui.
- Un grand homme, fit-il en enfonçant l’accélérateur tandis que le feu repassait au vert. Dommage qu’il ne soit plus parmi nous.
Nos regards se croisèrent.
- Désolé, ajouta l’homme. Je ne voulais pas vous blesser.
- Ce n’est rien.
Le silence retomba. Dix minutes plus tard, nous longions Central Park. Là-bas, dans les ténèbres, la tour Seth-Smith étincelait.
- Et vous êtes la petite amie de Wynter…
- Non !
La réponse avait jailli brusquement. Le chauffeur ricana.
- Décidément, je n’en rate pas une.
Il paraissait amusé.
- Wynter est un ami, fis-je, comme si j'avais voulu me convaincre moi-même. Mais nous ne nous connaissons pas depuis très longtemps.
- Je vois.
Il y avait quelque chose d'éminement désagréable dans ce « je vois » : une pointe de scepticisme qui me laissait penser que Wynter n’en était pas à son coup d’essai en matière d’invitations au bal.
- Ecoutez, déclara soudain le chauffeur, vous semblez être une chic fille et je ne veux pas me mêler de ce qui ne me regarde pas, mais faites attention à cette famille.
- Comment dois-je comprendre ça ?
Là-bas, au bout de l’avenue, une myriade de flashs crépitaient, et le gratte-ciel apparaissait, hautain, superbe, vibrant de luxe et d'angoisse.
- Ne les laissez pas vous dévorer, c’est tout. Ils ont tendance à se servir des gens tant qu’ils ont besoin d’eux et à les rejeter ensuite une fois leur appétit rassasié.