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Besoin d'un peu de temps pour me réacclimater à la rustrerie made in France, dirait-on : appels à la con ("bonjour monsieur Colin je me présente je suis machine du fonds d'investissement Trucmuche auriez-vous quelques minutes à m'accor - bip), ambiance France - Pays de Galles permanente des transports en commun (primes de victoires en moins), restaurants chers et pas bons, vexations administratives usuelles, sans compter un aréopage inattendu de nuages métaphysiques toxiques - amis en perdition, messages restés sans réponse, autres messages auxquels on ne répondra pas. Vous buvez du café ? m'a demandé le médecin avant-hier. Ouais, et ça sonnait presque comme une mise en garde. Peut-être, dans le contexte, devrais-je lire autre chose que le terrible J'ai réussi à rester en vie de Joyce Carol Oates, pendant méticuleux et d'une sèche humilité à L'année de la pensée magique de Joan Didion sur un thème quasi identique : le deuil irréparable, après plusieurs décennies de vie commune. Soyons clair, je ne sais pas si je vous le conseille. Autre lecture forte, achevée en Chine, celle-ci : le journal du tournage d'Apocalypse Now paru chez Sonatine et signé Eleanor Coppola. L'épouse du maestro livre un récit étonnamment sobre, presque anesthésié (sans doute le seul rempart contre la sauvagerie absolue dont elle est témoin), où le film se révèle à la fois Graal et ennemi mortel, chaos total et révélation nécessaire. Eleanor n'est pas écrivain, elle, mais c'est peut-être ce qui rend son témoignage si vivant.
