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Chez ces incurables hipsters de Vice, chers petits poulets, une interview passionnante, quoique traduite à la truelle moldave, de Vince Gilligan, le créateur de Breaking Bad (attention : contient trop de spoilers pour votre propre bien). En plus, ça m'évite de rédiger un énième post pour expliquer à quel point cette chronique caméra au poing du Mal américain en tant que chute tabasse tout sur son passage.
Ce W.E. était fantastique, putain. Chez l'adorable cousin/beau-frère de l'éditeur le plus radicalement discret et successful de Paris, dont la femme fêtait ses quarante ans, il y avait des côtes de boeuf, un étang gigantesque, du gel pour cheveux indestructible, des tentes un peu partout, un chien gentil, du fromage, un livre sur Pierre Perret, un chat, du vin qui ne fait pas mal à la tête, et tout un tas de gens géniaux qu'on a appris à mieux connaître sans même avoir à coucher avec. Le thème était "punk" mais au bout de deux heures de "oï", tout le monde est OK pour étendre la définition du punk à n'importe quoi avec de la batterie. Comme le disait l'éditeur sus-mentionné, la musique keupon est la seule capable de produire, quand elle s'arrête, un silence plus délectable que toute autre musique. N'empêche, je n'avais pas entendu ceci depuis trois siècles. Avec la sono ad hoc, ça prend une toute autre dimension :