un chien de ma chienne

Le membre permanent de la famille, c’est lui, c’est le chien, mort ou bientôt mort, méchant parfois, un repère qui ne tiendra pas, hirsute, haletant, sale comme la vie - et il vous arrachera des larmes.

Dans ce nouveau recueil de nouvelles, son premier depuis 15 ans, l’inoxydable Russel Banks prend le pouls de l’Amérique et ça ne va pas fort, docteur. Les gens sont seuls, les gens sont paumés, hagards, leur existence est une litanie d’occasion ratées et de regrets mal digérés. Et puis, comme souvent, la grâce surgit, cruelle, singulière : l’auteur frappe au cœur.

Un roman peut raconter ; la nouvelle montre seulement, c’est une lampe braquée sur un détail, un geste, une émotion, et seule importe la précision du faisceau, et seul l’instant choisi dit sa valeur. Chez Banks, la main ne tremble pas, ou seulement à dessein.

La semaine dernière, dans un hôtel du 6e arrondissement, je rencontrai Russel Banks. Petit entretien ici.